gravado em placa torta

de mistura de vento com porcelana

iluminuras mediocres de vida assim também

na margem de se tornar uma lembrança

vortices convidativamente azuis

(dirá unânime, algum)

e de tanto que queria

desistiu.

não sei de onde ou para que

transformo

que antes era de tensão, quase que infiel

é incompleto e soberano

digno apenas de sí.

franzida a testa

de di a lo gos assim

mas é claro, oras

que é merda pura concentrada

não sei pra que isso

talvez essa magia é devida

não me lembro, diretamente

mas tenho certeza de que era quase azul

ou talvez rosa.

quanto me custa para ter a mão lida?

e para a te-la reescrita?

Vinteum nunca entende

Quando Setentanto vira pó.